Ieri, in un momento di pausa in un weekend orribile, inizio a leggere un libro.
“Cecita’” di Jose’ Saramago.
Non avevo mai letto nulla di suo.
Esaminando la biografia dell’autore sul restro di copertina, noto la data di nascita.
1922. “ Una bella eta’ ” penso.
Torno a casa, apro il sito del Corriere per vedere che succede nel mondo e scopro che e’ morto.
Non ho parole.
P.S. Il libro e' molto bello ma vivro' i prossimi mesi nell'angoscia di ritrovarmi improvvisamente cieca e venire internata in un ex manicomio. A ben pensarci gia' non ci vedo benissimo...e il posto dove vivo e' quello che e'...
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